«Суверенная территория»
Полночь. В квартире Ская царит напряжённое перемирие.
Элис занимает свой стратегически важный угол — треугольник пространства между диваном, торшером и розеткой. Территория чётко обозначена: ноутбук на коленях, кружка с остывшим кофе, разложенные бумаги. И канцелярский нож, лежащий ровно на границе зоны отчуждения.
Из кухни доносятся подозрительные звуки.
Опять этот рыжий контрабандист, — даже не отрываясь от работы, мысленно отмечает Элис. Её пальцы чуть громче стучат по клавиатуре.
В дверном проёме появляется Линки с подозрительно округлившимися щеками.
— Прив— кхм — Привет, — бормочет он, старательно прожевая что-то. — Ты чё, опять в своём бункере?
Элис медленно поднимает взгляд. Её рука небрежно ложится рядом с канцелярским ножом.
— Я работаю.
— В два часа ночи?
— Я сказала: работаю.
Линки делает осторожный шаг вперёд.
— А там у тебя... ну... место есть?
Лезвие с тихим щёлк выдвигается вперёд.
Лисёнок замирает.
— Я просто спросил! — он отскакивает к холодильнику. — Может, тебе кофе подогреть?
— Не надо.
— Бутерброд сделать?
— Не надо.
— Ну хоть...
— Линки.
— Да-да, уже молчу!
Тишина. Лисёнок копошится на кухне, старательно не смотря в её сторону. Элис возвращается к работе, но через минуту её нос предательски подрагивает — пахнет... глинтвейном?
— Ты что там делаешь? — не выдерживает она.
— Грею сок! — слишком бодро отвечает Линки. — С витаминами! Для... продуктивной работы!
Элис прищуривается.
— Это же глинтвейн Ская...
— Эээ... ну может быть чуть-чуть...
— Ложь.
— Нууу... наполовину...
— Линки.
— Ладно, ладно! На, — он ставит перед ней кружку с дымящимся напитком, аккуратно не пересекая границу. — Ты же всё равно не спала.
Элис смотрит на кружку. На Линки. Снова на кружку.
— ...Спасибо, — наконец говорит она, убирая нож. — Но мой угол — мои правила.
— Да-да, суверенная территория, я помню, — Линки отступает, но ухмыляется. — Кстати... там ещё есть печенье. Если что.
Мораль: Даже самые неприступные границы иногда открывают для гуманитарных грузов. Особенно если в них есть глинтвейн.